Миг, когда кажется, стоит протянуть руку и коснешься откровения.
И так больно от того, что оно снова ускользает от тебя, остается щекоткой где-то в груди, ворочается, так и не позволяя взять, притянуть, почувствовать, позволить себя рассмотреть и понять.
Щиплет в глазах. В тишине комнаты, в легком запахе вощины, масел, старой бумаги, в звуках окарины и гитары. Где я? Где моя тень? Где та, кем я была?

Мне кажется, будто я хожу рядом, только не выходит увидеть и услышать себя.