Тупо пялюсь в монитор.
Болит голова, мыслей нет.
Моя весна.

Морозит. Зубы выбивают чечётку. Я заболеваю? Хреново. Нам бы день простоять, да ночь продержаться.
Это всё порог. Просто порог, высокий такой... годом зовётся. Ещё одним годом.

Сумбур и усталость. Куда-то подевалась лёгкость слога. Нету... Остаётся надеяться, что ПОСЛЕ выхов всё хоть чуть утрясётся.

Господи, хоть бы с мамой всё было нормально!